Récits curieux & Poésies

LA RENCONTRE

L'un écrit des romans,

L'autre propose des maisons.

Des travaux différents,

Mais deux mêmes passions.

 

L'un avec la lettre s'ennoblit,

Son compagnon le fait lentement,

Afin de sortir l'homme de son taudis

En lui montrant de beaux logements.

 

Ils sont là tous les deux, et pourtant,

S'ils sont ainsi soudés, en ce moment ce n'est

Pas dû au grand savoir de ce pauvre gitan

Qui n'a pas ce secret et c'est bien son regret.

 

S'il voit le progrès et ses ailes de plomb,

S'il pense qu'il faut à l'homme un temps

Pour comprendre qui est vraiment trop long

Pour vouloir les choses très clairement,

 

Avec tant d'afflictions, avec tant de colères,

Est-il triste et ses pleurs lui viennent amers.

Cette tristesse fait souvent de l'autre un vainqueur,

Sa volonté d'acier, au premier, lui a brisé le cœur.

 

 

Christian Jean Collard,-

(Cafétéria Love, Liège)

MARC ET DAISY, PAR UNE NUIT D’HALLOWEEN

Bernard aurait voulu rentrer plus tôt que d'habitude de sa partie de billard du samedi. Cette nuit serait celle d'Halloween et Bernard avait décidé que ses enfants ne feraient pas « comme les autres », aller de portes en portes, par cette nuit.

 

Cependant, Marc et Daisy avaient décidé de faire le tour des maisons voisines afin de récolter quelques bonbons et sucreries.

 

Ils avaient longuement cherché des déguisements adaptés à la situation. Daisy avait choisi un costume de fantôme, et Marc s'était vêtu d'un chapeau de sorcier et d'une cape déchirée.

 

Devant chaque maison, ils chantaient : « des friandises ou des bêtises » et chacun remplissait un panier de bonbons.

 

Puis ils arrivèrent devant la maison du vieux Solitaire. C'était une ruine qui faisait trembler les enfants. Marc et Daisy n'étaient pas très fiers non plus, mais la gourmandise était la plus forte et ils entrèrent…

 

Il faisait déjà nuit d'encre au-dehors et il n'y avait pas un bruit à l'intérieur. Soudain, Marc entendit un soupir qui venaient du fond du couloir… Les deux enfants s'approchèrent en tremblant.

 

Là, un grand homme maigre, tenant un grand couteau dans sa main, les regardaient fixement. Pétrifiés, nos deux amis ne pouvaient plus bouger.

 

C'est alors que l'homme, en pointant son grand couteau vers eux, dit d'une voix grave : —

 

— Asseyez-vous ici tous les deux ! 

 

Nos héros prirent place rapidement au bout de la table et l'homme plongea son grand couteau… dans le pot de beurre. Il en prit un morceau qu'il étala sur sa tartine.

 

—Voulez vous goûter ma confiture de fraises ? dit-il.

 

Rassurés, Marc et Daisy éclatèrent de rire, puis proposèrent quelques friandises au vieux Solitaire. De leur côté, ils se régalaient avec la confiture de ce grand monsieur tout maigre et si gentil.

 

Mais, déjà, Bernard avait fait appel au détective Jeannot Lenoir — bien connu des lecteurs du présent site — afin qu'il retrouve ses enfants croyant qu'ils avaient été enlevé et qu'ils étaient en danger de mort.

 

Haussant les épaules, Lenoir avaient accompagné Bernard dans son quartier, pénétrant dans chaque maison pour demander si personne n'avait remarqué Marc et Daisy.

 

Personne ne les avait vus. Même pas les parents qui accompagnaient leurs enfants dans les dédales des rues sombres du quartier.

 

Bernard se rongeait les ongles.

 

— On va les retrouver, dit le détective.

 

Arrivés devant la maison en ruine du vieux Solitaire, Bernard se dit qu'il était impossible que ses enfants eussent osés y entrer. De son côté, Lenoir pensait le contraire. Il frappa à la lourde porte. Elle était entrebâillée.

 

À l'intérieur, nul ne bruit. Enfin, dans une vaste pièce, deux ombres se profilaient à la lumière d'une bougie. C'étaient celles de Marc et de Daisy.

 

— Vous n'avez rien ? demanda vivement Bernard à ses enfants.

 

— Non. Pourquoi ? Nous parlons gentiment avec monsieur Solitaire.

 

— Où est-il ce vieux ? dit Bernard en regardant, fixement ses enfants dans les yeux, inquiet.

 

Marc et Daisy se retournèrent pour montrer Solitaire du doigt… mais Solitaire avait disparu !

 

Alors, ils se mirent à rire en finissant leurs tartines de confiture.

 

Depuis cette nuit d'Halloween, ils crurent en l'existence des revenants, en ce demandant pourquoi, cependant, ils ne voyaient jamais le vieux Solitaire qu'en la nuit du 31 octobre au 1^er novembre ?

 

Était-ce réellement un fantôme ?

 

FIN

 

Christian Jean Collard,-

LES TROIS FANTÔMES

Ce 31 octobre de cette année-là, la pluie déversait sur la terre
sa froideur et l'annonce de gelées profondes.

Bien sûr, les enfants semblaient très anxieux.
Mais qu'arrivera-t-il de leur Joyeuse Fête de l'Halloween?
Oui, l'anxiété grimpait d'heure en heure au désespoir des
professeurs qui semblaient avoir pour étudiants que des momies
de l'Halloween…>>>Lire LES TROIS FANTÔMES

JE NE SAIS PLUS QUAND, JE NE SAIS PLUS OÙ.

La lune semble une clarté qui vient par surprise ;

Le brouillard cache toutes les magnifiques mises ;

C'est la foire, les citadins une chope s'en vont boire,

Au coin du Pont d'Avroy, à la taverne d'un soir.

 

 

Je ne sais plus quand, je ne sais plus où,

Ces citoyens buvaient à en devenir saoul.

 

Ils marchaient lentement à travers la ville brune ;

Une ombre derrière, une ombre devant sous la lune ;

Blancheur au couchant, lueur au levant ;

Ici crépuscule, et là Ciel mourant.

 

 

Je ne sais plus quand, je ne sais plus où,

Ces citoyens buvaient à en devenir saoul.

 

 

Bien avant que vienne cette mélancolie ;

Soudain le corps de l'homme en deux se plie ;

Le naufrage guette son corps frissonnant,

Le vent dit : demain ! l'eau dit : maintenant !

 

 

Je ne sais plus quand, je ne sais plus où,

Ces citoyens buvaient à en devenir saoul

 

 

Le gaillard assis à la terrasse allonge les jambes ;

Là, le bruit des carrousels abasourdit les tempes ;

Son jeans ne frôlera pas les badauds de cette foire

Et ce n'est là nulle prétention, mais il préfère boire.

 

 

Je ne sais plus quand, je ne sais plus où,

Ces citoyens buvaient à en devenir saoul.

 

 

La pluie s'écrase tout à coup sur le pavé

Au contact duquel on la croyait blindé ;

Voici le moment où flottent dans l'air

Tous ces bruits confus que l'ombre exagère.

 

 

Les joutes de la foire cet homme-là délaisse ;

A celles de l'esprit seul, il s'intéresse ;

Ce n'est pas pour dorer davantage son panache,

Nul n'est besoin, celui-ci est sans tache.

 

 

Je ne sais plus quand, je ne sais plus où,

Ces citoyens buvaient à en devenir saoul.

 

 

Des flaques d'argent brillent presque sous les tables ;

On jurerait un vol monstrueux et vague de diables ;

Un prêtre, à travers le vent, suit des yeux cette eau

Maudite et cruelle qui se jette ainsi dans le caniveau.

 

 

Je ne sais plus quand, je ne sais plus où,

Ces citoyens buvaient à en devenir saoul.

 

 

La faim fait rêver les hommes les plus moroses ;

Les enfants reviennent de la foire avec des têtes roses ;

Le torrent répand ses blanches mousseline,

La lampe luit au-dedans, l'homme songe à bonne la cuisine.

 

 

Je ne sais plus quand, je ne sais plus où,

Ces citoyens buvaient à en devenir saoul.

Christian Jean Collard,-

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INTÉGRATION DANS L’AMOUR

L'intégration dans le monde est difficile pour tous. Je suis à ma table de travail, le stylographe à la main ; je songe à l'oiseau qui, sans peur, se laissera tomber dans le vide. Le vide, c'est parfois l'existence. Il y est intégré depuis longtemps, lui, fut-il handicapé d'une aile. Il ne se suicidera jamais à cause des autres ; à cause de ceux qui le toisent de haut. Les animaux ne se suicident point. Ils savent. Ils y a longtemps qu'ils ont compris qu'il était inutile de perdre sa vie pour des idées. Des idées comme ça, qui s'en viennent et puis qui vont, toujours plus ou moins banales.

Même pour ce qui s'appelle l'amour. L'amour n'existe que dans la mesure où on lui accorde quelque importance positive. Sinon, l'amour n'est rien. On ressent peut-être un sentiment qui lui ressemble. Allez savoir ! Ne donnons pas à Cupidon sa propre flèche. Certains s'épousent, certes, un beau jour de printemps ou d'hiver et, ils décident des années plus tard, sans en savoir exactement la raison.

Je ne sais pas écrire des histoires d'amour. Je ne suis pas doué pour ce genre d'exercice. Je devrais, donc, me taire. J'ai déjà essayé, ce n'était que généralités, on n'a pas hésité à me le faire remarquer. Les alliances sont toutes différentes, selon les couples. Dans les temps lointains, c'étaient les parents qui organisaient les mariages entre deux familles, par quelque intérêt ; ensuite, les jeunes gens ont pu choisir leur futur conjoint librement, ou presque ; aujourd'hui, ces mêmes personnes, jeunes ou mures, s'aperçoivent qu'elles ont choisi leur moitié sans se donner la peine de la réflexion.

D'où le nombre considérable de divorces. Ce qui est dommage, le couple demeurant encore, en matière d'amour, la seule unité de mesure de la plupart des hommes. J'entends bien les commentaires : « Il doit être drôlement fatigué pour se perdre dans une philosophie dont nous n'avons que faire ! »

Fatigué ? Je ne crois pas. Je ne suis pas philosophe, comme chacun sait, mais un simple raconteur d'histoires. J'estime les autres et, sans tomber dans l'excès, leur pardonne tout. C'est nécessaire. L'amour devrait être la seule alliance du cœur que le temps menace un peu moins que les autres. Mais, quand le combat s'engage entre temps et amour, quelle tragédie !

Pendant toutes nos années de mariage, je puis avouer que tout notre amour grandissait à l'ombre de la mort. Nous n'en prenions point conscience, je le sens jusqu'au désespoir. Le mal que l'on se fait n'est pas un simple personnage de notre vie. Ce mal inépuisable constitue l'une des données du problème humain ; il s'appelle principalement lassitude.

Si la lassitude a pris, aujourd'hui, une importance énorme, comme la séparation et le divorce qui lui sont associés, elle demeure un noyau dur, inassimilable, un rappel à l'ordre à tous ceux qui, dans ce siècle d'orgueilleux, oublient la condition humaine.

J'ai remarqué que l'ennui, le surmenage ou le découragement conduisent à la lassitude dans un couple. Il s'agit d'une chute, comme celle que l'on fait dans la rue, et qu'on doit appeler l'ambulance. C'est la douleur. Je suis un homme de douleur et, si haut que je remonte dans mon enfance, je me revois tel. J'étais cet enfant heureux et triste.

Ce qui m'a conduit, une fois pour toutes, à toujours faire alliance avec les sans-emplois, les sans fautes, les sans-grades, les sans-papiers, les opprimés de toutes sortes, leur accordant estime et compréhension à la mesure de leur compassion, sans pour autant leur accorder la moindre condescendance. Ils n'ont point besoin de cela.

Le problème est de concilier, sans pharisaïsme —, j'ai dû écrire ce texte avant de partir en Égypte —, la chance dont le Ciel m'a comblé et que l'on m'attribue, à raison, peut-être, comme étant celle d'avoir conservé l'« esprit d'enfance » devant ceux qui souffre. J'ajoute que c'est pour les aider.

J'attends tout, je demande tout avec ferveur et grâce et, de la même façon, pour rendre ce tout le lendemain. Peu s'en rendent compte. Il n'est pas vrai, disent-ils, qu'il se prête au monde et qu'il se donne à ses semblables.

L'autre difficulté, dans l'amour, quand on a reçu le sens de la douleur, à ce point, est d'empêcher qu'il oblitère celui de la joie, ce perpétuel émerveillement devant la beauté. Ce besoin du rappel de l'enfance qui, contrairement à d'autres, nous englobe tout naturellement. Les joies simples, vraies, je les crois au même titre que la douleur : humaines en tout ! Et, nous devons nous en nourrir à chaque instant, dans ce monde qui sépare d'une manière si triviale la joie et la douleur.

Peut-être ce récit n'est-il pas approprié et rend-il un son indiscret ? Je ne le pense pas. L'indiscrétion consiste à écouter des confidences qui ne vous sont pas destinées, certainement pas à écouter un cœur qui bat. Nous sommes, nous les hommes, des enfants aux yeux des femmes, des survivants des guerres que nous n'avons pas faites…

Si nous n'avons pas fait les guerres que nous montrent les médias, nous avons combattu notre conjoint dans l'amour et nous ne savons toujours pas lequel de nous deux a gagné cette drôle de guerre !

Parfois, il arrive qu'une femme songe : « Il m'aime. Sa façon d'aimer se conjugue bien plus tendrement quand je suis absente que présente. » Elle répète à haute voix : « Il m'aime. », comme pour s'en persuader.

Il est vrai que l'amour ne passera jamais !

 

Christian Jean Collard,-

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NOUVELLE ORTHOGRAPHE RECOMMANDÉE

Bienvenue,

Au cours des siècles, la langue française a largement évolué, et son orthographe a fait l'objet de plusieurs réformes.

Aujourd'hui, l'orthographe du français connait une nouvelle évolution.

Ce site vous présente les rectifications de l'orthographe française.>>>Lire ici Orthographe recommandée

 

P.S.: Le lecteur du présent site trouvera les articles ci-dessus dans la colonne latérale.

LES PETITS VIEUX

Samedi, 7 heures. Le Boulevard dort encore. Au Carré, j'imagine, seuls, des camions qui livrent les restaurants. Les fenêtres des appartements, de l'autres côté du boulevard, sont pour la plupart éteintes. Comme sans vie. Je prends mon petit déjeuner sans lumière aucune. Hier, avant de me coucher, j'ai préparé mes tranches de pain pour ce matin.

En face, au cinquième étage, ma vue s'attarde sur un appartement que nulle lumière n'éclaire ce qui doit être le salon et le living. Le petit rideau qui cachait une pièce exigüe vient d'être ramené du côté gauche et un luminaire répand son doux faisceau de clarté sur ce qui doit être une cuisine. Deux silhouettes se découpent derrière la croisée.

Une petite vieille en peignoir rose n'incline d'aucun côté, observe le boulevard, tandis que son conjoint la rejoint. Ils doivent avoir parcouru un long chemin, ensemble, main dans la main. Peut-être habitaient-ils à la campagne dans quelque ferme et prennent-ils leur retraite à la ville pour ne pas être trop éloignés des centres commerciaux. Il se peut qu'ils eussent toujours habité la Cité ardente, où il était fonctionnaire à l'État et elle institutrice ?

En buvant mon bol de café au lait, je les imagine faisant les mêmes gestes que les miens. Ils avalent le liquide avec ou sans lait et deux sucres, mangent lentement leurs tartines et leurs bâtons de chocolat belge ; ils se sourient contents d'eux, en repoussant leurs soucoupes et se regardent avec un léger sourire en éloignant leurs planches à tartiner, heureux d'être toujours unis.

Je n'imagine pas cet homme chauve en train de fumer la cigarette d'un geste machinal qui n'a rien de personnel ; le soir, après diner, je l'imagine dans son fauteuil en train de lire quelque journal, tandis que maman répond au mobile qu'il lui a acheté. Papa n'a jamais su s'en servir. Il dira, certainement, comme toujours à la même heure : « — Voyons quelles catastrophes ils nous annoncent encore ! ». Et elle de répondre : « — Tu les as lues ce matin, non ? » « Et depuis ce matin, il ne s'est rien passé, tu crois ? », grommellera-t-il.

Nous n'y sommes pas. Maintenant, le boulevard s'anime peu à peu, on nettoie les trottoirs et les rues larges qui bordent la grande allée d'arbres du boulevard qu'occupe la foire principale de Liège en octobre. J'écris en écoutant Radio Contact. Je suis un auteur lent. 

En face, mes petits vieux doivent se dire des mots qu'on ne peut prononcer qu'à leur âge : « — As-tu bien dormi ? » « — Oui. Et toi ? » « — J'ai rêvé que nos enfants allaient venir nous dire bonjour ! Tu crois qu'ils viendront ? » Il ne répondra pas. Il a compté le nombre d'années où ils n'étaient plus venus les visiter. Ça fait longtemps. Elle, avec son cœur de mère, elle les attend encore, comme s'ils allaient accourir du jour au lendemain. Lui, il sait qu'ils ont honte de leurs parents, parce que ce sont des petites gens.

C'est toujours impressionnant, lorsqu'on partage les secrets d'autrui, par stylographe interposé. Des secrets qui ne sont qu'imaginaires, quand ma plume s'écrase sur le papier, et qui pourraient cependant être véridiques. J'observe ces vies, je les devine, sans pour autant entrer dans leur intimité. Je regarde cette lumière, je la sens qui donne à la cuisine une atmosphère bienfaisante. Il y a-t-il du papier peint, avec des fleurs, sur les murs ? Mes deux vieux se regardent sans rien se promettre, comme disait Brel.

Ils sourient, l'un et l'autre de concert, et se lèvent. « —Tu te laves, le premier ? » « — Non, vas-y, je me charge une pipe ! » Il est le canonnier qui charge sa pipe avec du tabac, comme l'autre le fût du canon avec un obus. Il se dirige vers son râtelier, laisse planer sa main sur les sept péchés capitaux qui soutiennent les pipes qui sont à côté de son fauteuil, en saisit une qui sera la pipe de ce samedi. Elle connaît tout ce rituel familier, elle y a succombé aux temps lointains, il lui est devenu indispensable, aujourd'hui, tout comme à lui.

Ils iront peut-être dans une grande surface, comme tous les samedis, parce que ce fut une habitude qui avait été prise voilà longtemps. Il entend l'eau qui ruisselle sur le corps de sa femme, le savon tombe, la brosse pour se frotter le dos aussi. « — Elle est cassée ! » dit-elle, l'air triste. « — S'il s'agit de la brosse, nous irons en acheter un neuve chez Casa ! »

Il s'est levé de son fauteuil vert, à grand-peine, et s'est dirigé vers la salle de douche. De la chambre, il entend : « — J'ai mis une nouvelle lame à ton rasoir ! » Il la l remercie, met un drap humide et chaud sur ses joues avant d'y étendre la pâte  à raser à l'aide de son blaireau.

Le Ciel s'est détaché du sol, comme tous les jours, par la magie du Créateur. Ma petite vieille est venue, vêtue d'un peignoir de bain, chercher quelque chose, je ne sais quoi, et s'en est allée à nouveau, tandis que son conjoint tourne autour de la table la pipe aux dents. Les odeurs et l'atmosphère de cet appartement sont certainement différentes des autres lieux. Même d'ici… surtout d'ici. Ici où l'atmosphère n'est pas aussi palpable que chez eux.

Mes deux petits vieux semblent avoir peur de quitter leur nid douillet, peur d'affronter la foule, les visages de ceux qui souffrent comme les SDF, les sans-papiers, les sans-grades et les hommes politiques, mais ça flair bon d'être deux.

Est-ce qu'ils m'aperçoivent, en train d'écrire comme un plouc dans mon cahier de notes personnelles que je tiens depuis toujours ? Certes non. Mais, c'est un bonheur pour moi, de les imaginer à ma façon, de les raconter dans un récit. Je l'entends dire : « On est bien, hein ? » et elle de répondre doucement : « Oui ». Souvent, il n'y a pas besoin de mots, pour décrire les instants du bonheur. Un regard suffit, un battement de cils, chez elle, la bouche qui s'élargit, chez lui, qui donne à sa physionomie une expression comique.

Elle sort de la salle de douche et constate avec joie que, comme tous les matins, il a fait leur petite vaisselle. Ses cheveux clairs sont tous mouillés. Quant à lui, le soleil doit faire briller son crane, les jours de beau temps. Mon petit vieux s'est sans doute dirigé vers la salle de douche, à son tour, pendant que son épouse trotte. Après un dernier regard sur le boulevard, par la fenêtre, la lumière de l'appartement a été soufflée comme une bougie. La vie a comme cessé d'être, et pourtant, en face, ils sont tous deux à s'habiller pour se diriger vers les grands magasins.

Je finis mon café, débarrasse ma table et me dirige à mon tour vers la salle de douche où j'entends une voix me demander : « — Tu vas te raser ? », je ne sais pas pourquoi, j'ai répondu : « — Oui. ».

Un peu à la manière de mes petits vieux.

 

Christian Jean Collard,-

POINT DE VUE SUR LES ADOS

Les ados nous concernent à tous points de vue, que ce soit au sujet de leur adolescence, face à l'autorité et devant les produits de consommation. Une adolescence qu'ils vivent au quotidien ; des ados que nous devons écouter, car ils ont sur le monde un regard tout personnel. On dit que la période de l'adolescence est celle où on apprend le plus. Cependant, il est un fait contraire, celui qui prouve inéluctablement que l'adolescence n'est pas la seule période de la vie où l'on apprend le plus, puisqu'on apprend quelque chose tous les jours de notre vie.

Les adolescents se moquent parfois du monde des adultes par des qualificatifs ou adverbes divers que tout le monde connaît ; généralement, ce n'est pas de méchanceté ou d'agressivité gratuite qu'il s'agit mais souvent face au monde des adultes qui les entoure. Ils essaient d'exprimer, maladroitement, sans doute, des situations vécues. Certains prennent nos ados pour des fous, voire des débiles, parce qu'ils ne résonnent pas comme ils voudraient qu'ils le fassent.

Si nous analysons le comportement de nos adolescents, nous constatons qu'ils sont loin d'être débiles et qu'ils tiennent, la plupart du temps, des propos très sensés, souvent à l'opposés des adolescents de 30 ans et plus qui voudraient refaire le monde !

Chez nos ados, rien de tout ça. S'il est des altercations entre parents et enseignants, sans pour autant mettre tout sur le dos des parents, combien de fois n'entend-on pas « Mais vous n'avez rien compris à mon fils ? » Combien de fois cela n'arrive-t-il pas, et c'est pourquoi nous vivons une période charnière à ce point de vue.

« Période charnière que j'ai vécue, il y a sept ans déjà ! », me confiait une enseignante ayant été obligée de prendre sa prépension à 60 ans pour raison de santé, les réunions de parents — absentes, aujourd'hui — étant devenues une vraie pagaye.

Les adolescents traversent une période de la vie où ils apprennent l'indépendance, la découverte de la sexualité et, de ce fait, il est souvent difficile de parler rapprochement parents/enfants, étant donné que beaucoup de parents sont toujours des ados d'où l'expression « Ce sont des enfants qui ont eu des enfants ! »

Soulignons que l'adolescence est le moment de souffrir car sortir de l'enfance est difficile.

— On était bien tranquille, enfant, on était dans un cocon et nos parents nous protégeaient, tandis qu'à présent il nous faut diriger notre vie, c'est-à-dire, il faut diriger « moi » ! Mais « moi », qui c'est ?

L'époque de l'identité sexuelle n'est pas une mince affaire, il faut savoir quelle identité sexuelle l'adolescent souhaite vivre. On ne fait plus assez attention à la discrétion, en parlant de la sexualité, à la pudeur et on oublie de donner très, très souvent la parole aux jeunes ; jeunes qui ont peur de grandir, peur de ces conflits entre leurs parents, vis-à-vis de la société…

Il n'est pas rare de côtoyer une société dans laquelle on n'entend conjuguer la sexualité qu'à travers des verbes grossiers, dont vous savez les effets sur les adolescents. N'oublions pas non plus que, si nos ados ont besoin de nous, ce ne sont pas nos copains, qu'ils fussent enfants ou ados, nous devons savoir leur dire « non ». Une mère est-elle obligée de se vêtir comme sa fille, afin de pouvoir converser avec elle ? Qu'en est-il de l'autorité ?

Nous sommes les premiers à ne pas accepter que nos ados aient deux ou trois GSM, d'accord, à condition que le papa ne prête pas le sien après avoir confisqué celui de son fils.

Les prix des consoles augmentent chaque année, selon que le produit est nouveau sur le marché ; or, c'est le dernier modèle que voudra l'adolescent. Lorsqu'on entend : « On a vu ce produit à la TV ! Ça vient de sortir ! », il ne faut pas oublier que les publicitaires n'ont que faire de la moralité que les parents essayent d'inculquer à leurs enfants ; ces publicitaires proposent les dernières nouveauté, tel le GSM à 500 € avec lequel on peut tout faire, photos, internet, mails…etc.

Et pourtant c'est la crise !

Les fêtes de fin d'année sont à prendre au sérieux. L'échelonnement de ces dernières étouffent les familles, étouffent l'éducation… Halloween, St-Nicolas, Noël. Pourquoi est-il besoin de satisfaire aux plaisirs des enfants à toutes les fêtes confondues ? Il faut proposer des « jouets », à condition de savoir dire « non ». À condition qu'ils fussent éducatifs. Comme l'éducation change tous les cinquante ans, quel modèle sommes-nous pour nos enfants ? Nos enfants, nos ados doivent être autonomes dans le bon sens… Ne pas suivre la mode ; la mode, c'est ne pas la suivre ! Nous vivons un temps de crise, cela doit, justement, faire en sorte que tel ou tel jouets soit banni parce qu'il n'est pas éducatif.

Je terminerai cet article en disant qu'il faut bannir l'envie, le plaisir, le désir, le bien-être qui ne peuvent rien apporter de concret, et qu'il faut montrer à nos ados le respect, la confiance, la fidélité.

 

Christian Jean Collard,-

L’AFFAIRE CHEVRIER, DEUXIÈME PARTIE : CHAPITRE II

Robert Chevrier passa tout l'après-midi du samedi à travailler avec Isabelle Chabanne. Lorsqu'il l'avait déposée devant sa porte, elle lui avait dit, en sortant de voiture :

— Avez-vous le temps d'entrer quelques minutes, je souhaiterais vous présenter mon mari ?

Il lui était difficile de refuser et se trouva bientôt dans un petit salon, en présence d'un homme maigre, assis près d'un radiateur. À la manière dont il se leva pour lui serrer la main, Chevrier comprit qu'il était invalide. Il était bien plus âgé que sa femme et son teint blafard augmentait le malaise que l'on éprouvait à le voir.

— Je suis content que vous soyez venu, Maître Chevrier. Je souhaitais faire votre connaissance.

— Il était grand temps que je vienne m'excuser de retenir si souvent votre épouse après l'heure, monsieur Chabanne.

Il avait offert une cigarette à son hôte et le fit asseoir dans le fauteuil en cuir qui lui tendait les bras.

— Isabelle vous a peut-être expliqué que nous travaillons sur plusieurs sujets à la fois, hormis les plaidoiries habituelles au palais ?

— Oui, plus ou moins…

— Nous ne réussissons pas à convaincre certains qu'il est nécessaire à notre Étude de changer de look… Nous allons devoir nous donner encore plus davantage à nos tâches, car un dossier assez brûlant vient de refaire surface.

— L'Affaire Catala ? Isabelle m'a dit qu'un certain Bernard Chappuis tentait de mettre en difficulté un de vos meilleurs éléments en lui proposant de s'occuper de cette affaire ?

— Oui, c'est le genre d'avocat… Enfin…

Il y eut un silence.

— Isabelle m'a dit que n'étiez pas bien, reprit Chevrier. J'en suis navré…

— Ce n'est rien, répondit-il. Un petit passage à vide, Maître…

— Je peux vous dire que votre épouse nous rend de très grands services, que ce fut au point de vue purement juridique qu'administratif. Elle se démène comme si elle était la patronne…

Chabanne lui lança un regard rapide :

— Elle est merveilleuse en tout, dit-il, particulièrement quand elle s'occupe de moi.

Isabelle leva la tête et posa les yeux sur les deux hommes en rougissant.

— Vous êtes trop indulgents à mon égard, messieurs, dit-elle en souriant, cela mérite bien que je vous offre quelque chose à boire. Que puis-je vous servir, monsieur ?

— Maître, Isabelle, Maître…, dit mécontent de ce laisser-aller qu'il avait déjà remarqué entre sa femme et Chevrier.

— Je préfère que votre épouse m'appelle monsieur, dit Chevrier à l'intention de Chabanne. Voyez-vous, à l'Étude, aujourd'hui, un peu comme le rajeunissement des meubles, nous devons avoir un vocabulaire moins guindé que nos aînés.

— Que puis-je te servir, Paul-Antoine ?

— Une mirabelle, chérie…

— Et vous, Maître ?

C'était ironique à souhait. Elle avait d'ailleurs dit le titre de Chevrier en observant Chabanne comme on regarde un grand enfant.

— Un marc, si vous avez, mais ne vous mettez pas en frais pour moi, Isabelle, je prendrai une mirabelle comme monsieur Chabanne.

La conversation entre les deux hommes s'anima. Chevrier ne semblait pas tellement attiré par Paul-Antoine Chabanne. Il avait dû faire carrière dans un domaine où il en impressionnait plusieurs. Robert Chevrier crut remarquer en cet homme quelqu'un qui se complaisait dans la maladie. Outre cela, il lui paraissait anormal qu'une jeune et belle femme telle Isabelle pût être enchaînée à un invalide de vingt ans son aîné. En dépit de ces différentes pensées, la compagnie de Paul-Antoine Chabanne et de son épouse lui avait fait du bien. Chez elle, Isabelle était différente qu'à l'Étude. Elle était prévenante et enjouée, se montrait une très agréable maîtresse de maison. Quant à Paul-Antoine, on ne pouvait douter qu'il fût d'une intelligence exceptionnelle.

Au moment de prendre congé la conversation partit sur un autre sujet.

— Isabelle m'a dit que vous considérez comme une erreur d'avoir des enfants à notre époque, dit Chabanne.

— C'est une affaire d'opinion, répondit Chevrier.

— À cause des risques de guerre atomique ? À cause de tout ce qui s'est passé et se passe encore en Irak ? L'Iran vous fait peur ; l'Afghanistan vous angoisse ; le conflit israélo-palestinien vous interpelle, comme beaucoup de gens qui n'ont pas pu connaître, faute d'être né, son début qui fait référence au conflit qui oppose les Israéliens et les Palestiniens au Proche-Orient depuis 1948 mais qui commença en 1920 quand les nationalistes juifs et arabes commencèrent à s'affronter en Palestine mandataire…

« Tout ce qui divise le Proche-Orient, et spécialement la Palestine de État d'Israël, remonte à des années. Le conflit est à caractère principalement nationaliste et est étroitement lié au conflit israélo-arabe, mais inclut également une dimension religieuse importante entre les Israéliens, principalement juifs, et les arabes palestiniens à majorité musulmane.

« Il a provoqué à ce jour près de 100 000 victimes lors de 10 conflits d'envergure, d'opérations militaires ou armées, de massacres, d'attentats et d'assassinats. Le conflit est également à l'origine de l'exode de 700 000 Palestiniens et 800 000 Juifs après la guerre de 1948 et encore de 300 000 Palestiniens en 1967, ce qui a débouché sur la problématique des réfugiés palestiniens qui sont, aujourd'hui, près de 4 000 000.

« Initialement géré par les Britanniques, qui contrôlaient la Palestine dans le cadre d'un mandat de la SDN, le dossier a été transmis à l'ONU en 1947. Celle-ci a alors voté le Plan de Partage de la Palestine, ce qui a encore amplifié le conflit en le généralisant au monde arabe et de par les conséquences directes de la guerre qui suivit pour la nation palestinienne. Depuis, le conflit a fait l'objet de près d'une centaine de résolutions du Conseil de Sécurité et de l'Assemblée générale ainsi que de plusieurs tentatives de négociations et de conférence de Paix.

« Je ne veux paire d'Histoire, Maître Chevrier, ne pensez pas que je suis érudit, car tout le monde peut connaître ces détails en se branchant sur Wikipédia ou sur un autre site, mais songez donc que si le monde entier se méfiait de toutes ces guerres, il n'y aurait plus de paix possible dans nos famille… Vous souvenez-vous de la célèbre phrase : « Quand la Chine s'éveillera… » ? Alors ? Cela a-t-il empêché les hommes d'avoir des enfants, toutes ces guerres ? Vous avez eu peur de ne pas savoir faire face et peut-être, comme beaucoup d'autres, avez-vous pensé qu'il ne serait pas honnête de votre part de donner la vie à un enfant et ainsi d'en faire la chair à canons ?

— Oui, entre autres.

— Mais la vie n'a jamais été sans risques, Maître. Chaque génération a connu les siens. Pendant longtemps, on tenait pour une prouesse de maintenir en vie quatre enfants sur dix dans une même famille…

— Les familles ne devraient-elles pas mieux réfléchir, avant que d'avoir des enfants à n'en plus savoir que faire, au bonheur de leur progéniture ? Nous vivons en temps de crise, il n'est point besoin de le rappeler, et je déplore l'attitude de ces familles nombreuses. Beaucoup de couples ne réussissent pas à habiller décemment leurs enfants, sans oublier les frais scolaires, sans oublier les sports ou les cinémas où ces enfants veulent se rendre comme leurs amis de familles plus à l'aise, sans oublier tous les autres à côtés…

— Tout dépend du prix que l'on attache à l'existence. Si on lui reconnaît une certaine valeur, il me paraît valable d'avoir des enfants.

— Sans parler des guerres actuelles, monsieur Chabanne, même pour les voir brûler vifs dans l'explosion qui détruira le monde ?

— À supposer même que cela se produise, le fait d'exister et le parti que vous aurez tiré de votre existence n'auront pas été vains. Nous sommes liés au processus d'évolution. L'anéantissement de la matière n'entraîne pas obligatoirement celui de l'esprit.

— Vous le pensez ?

— À moins, bien entendu, que vous ne mettiez en doute l'existence de l'esprit ?

— Je la mets en doute ou, si vous préférez, je doute que l'esprit puisse être isolé du corps. Ce n'est au fond qu'une façon de voir les choses.

Chabanne se pencha pour saisir sa blague à tabac. Isabelle devança son geste dans un gracieux mouvement qui fit froufrouter sa jupe. Elle se rassit de profil, l'air désinvolte, mais elle était attentive à leur conversation.

— J'ai connu beaucoup de gens comme vous, Maître Chevrier, et je ne m'explique pas comment ils peuvent continuer à vivre et à travailler.

— La scène moderne, répondit l'avocat, ne croit plus aux contes de fées. Elle veut des preuves. Sans preuves, une affaire criminelle ne saurait se résoudre. Aujourd'hui, Arsène Lupin ou Maigret, et autres dont j'ignore les noms, ne sont plus rien sans la police scientifique. Les empreintes digitales de Bertillon sont toujours d'actualité, certes, mais l'ADN est rapidement venu les supplanter.

Chabanne alluma sa pipe. Ses mains avaient toujours dû trembler, lorsqu'il faisait ce geste.

— Je me demande si la science telle que l'entendent ces messieurs de la police scientifique ne se laisse pas aveugler par des détails sans importance, face à la psychologie. Tel système scientifique, et non seulement celui de la police, attaque la religion et entreprend de détruire tout ce qui lui déplaît en elle jusqu'à ensevelir sous les décombres ce qui est important.

« La science, comme je l'entends, devrait plutôt s'attacher à construire son propre édifice en partant du bas, sans s'occuper des systèmes religieux existants. Elle découvrirait alors, et je pense que c'est le cas, combien son édifice, fondé uniquement sur des prémisses scientifiques, ressemble à s'y méprendre à presque toutes les structures religieuses conçues par l'homme depuis qu'il est sorti des caverses.

Qu'entendait-il par « prémisses scientifiques » ? S'agissait-il d'hypothèses à demi fondées ? Il était difficile à Chevrier de poser la question.

— Il me semble extrêmement important, poursuivait Chabanne, que les hommes de la police scientifique ne s'enferment pas dans une conception exclusivement technique de l'existence. Je ne pense pas, ici, au chercheur pur, mais à celui qui perçoit le mystère caché derrière les prouesses techniques. Je pense à celui qui applique les découvertes. Cet homme-là est dangereux, car trop souvent la vie n'est pas à ses yeux un bien sacré que nous devons transmettre, mais le fruit d'une erreur inexplicable.

Chevrier partit quelques minutes plus tard et Isabelle l'accompagna jusqu'à la grille du jardin.

— J'espère que je ne l'ai pas trop fatigué. Est-il gravement atteint ?

— Assez, répondit-elle après une brève hésitation. C'est une forme d'anémie.

— Ce genre d'existence doit vous paraître bien pesant.

— Veiller sur lui ? Oh ! non. (elle ouvrit la grille). Votre femme nous en voudra de vous avoir retenu si tard.

— Certainement pas, pour la bonne raison qu'elle est partie.

Cet aveu avait échappé à l'avocat.

— Combien de temps doit-elle être absente ?

— Je ne serais pas étonné qu'elle ne revienne pas.

Il y eut un silence.

(à suivre)

Christian Jean Collard,-

CAMILLE RENAULT ET LE BATEAU DE PIERRE

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